Nur Gedichte oder sind auch andere literarische Ergüsse erlaubt?

ganz schön viel für jemanden, der eigentlich nix zu sagen hat
vielleicht sollte er ja doch was sagen?

Original von Siddhârtha
alles was sonst nirgends rein passt aber schon eher Gedanken und Sprüche.

Auch so Sachen wie "Wer andern eine Bratwurst brät, hat ein Bratwurstbratgerät" ?

Etwas weniger Tiefgang, aber dafür etwas fröhlicher als das Gedicht zu Eingang des Threads ist folgender Song von Depeche Mode:

Depeche Mode - Just Can't Get Enough


When I'm with you baby I go out of my head
And I just can't get enough
And I just can't get enough
All the things you do to me and everything you said
I just can't get enough
I just can't get enough

We slip and slide as we fall in love
And I just can't seem to get enough, ah

We walk together we're walking down the street
And I just can't get enough
And I just can't get enough
Everytime I think of you I know we have to meet
I just can't get enough
I just can't get enough

It's getting harder it's a burning love
And I just can't seem to get enough, ah

I just can't get enough, I just can't get enough

And when it rains you're shining down for me
And I just can't get enough
And I just can't get enough
Just like a rainbow you know you set me free
And I just can't get enough
And I just can't get enough

You're like an angel and you give me your love
And I just can't seem to get enough, ah

I just can't get enough, I just can't get enough


...

Etwas bildhafter ist da schon dieser Song:

Depeche Mode - Monument

When the site was found
We laid the foundations down.
It didn't take long before
They came back tumbling down.
Don't build at night
You need a little light.
How else yo going to see
What it is going to be like!
So we picked up the tools
And we worked in the morning light,
With the last stone placed
Wasn't it a wonderful sight,
But it fell back down
And scattered all around,
Anything passes
When you need glasses!

My Monument - it fell down
My Monument - it fell down

Work all of my days for this kind of praise,
It fell down
Work all of my days - it fell down.


edit:
Mein absolutes Lieblingslied ist natürlich "Enjoy the Silence", nicht nur wegem dem Text...

Depeche Mode - Enjoy the Silence

Words like violence
Break the silence
Come crashing in
Into my little world

Painful to me
Pierce right through me
Can't you understand
Oh my little girl

All I ever wanted
All I ever needed
Is here in my arms
Words are very unnecessary
They can only do harm

Vows are spoken
To be broken
Feelings are intense
Words are trivial

Pleasures remain
So does the pain
Words are meaningless
And forgettable

All I ever wanted...

Um der negativen Grundstimmung meinen Respekt zu zollen:

Depeche Mode - Blasphemous Rumours

Girl of 16
Whole life ahead of her
Slashed her wrists
Bored with life
Didn't succeed
Thank the lord
For small mercies

Fighting back the tears
Mother reads the note again
16 candles burn in her mind
She takes the blame
It's always the same
She goes down on her knees
And prays

I don't want to start
Any blasphemous rumours
But I think that God's
Got a sick sense of humour
And when I die
I expect to find him laughing

Girl of 18
Fell in love with everything
Found new life
In Jesus Christ
Hit by a car
Ended up
On a life support machine


Summer's day
As she passed away
Birds were singing
In the summer sky
Then came the rain
And once again
A tear fell
From her mother's eye

Der Blumenmann

Es war einmal und ist wahrscheinlich immer noch eine kleine Stadt. Nun, sie könnte auch groß sein, vielleicht erstreckt sie sich auch von einem Horizont zum anderen. Vielleicht ist sie aber auch ganz gemütlich verwinkelt. Vielleicht ist sie ein Zentrum des Treibens im Land.

Doch das ist für das Märchen fast egal. Wichtig für die Geschichte ist nur, dass in dieser Stadt ein Junge lebt, auch wenn man mit 19 nicht mehr Junge genannt werden möchte. Ein junger Mann. Dieser junge Mann ist verliebt, doch die Person scheint unerreichbar. Den größten Teil verschenkt dieser junge Mann, der zwischen Schule und Studium schwebt, mit endlosem Starren aus dem Fenster in eine graue Welt. Trübselig traurig scheint ihm das Leben, farblos und blass. Wie ewiger zäher Betonregen ist sein Leben, wie kalte Einöde einer modernen Stadt. Eisig ist seine Welt, unwirklich. Schmerz und Leere wechseln sich ab, vermischen sich, verschwimmen. Es gibt kein Ziel im Leben, deswegen kann er auch am Abend, in die kalte Winterluft und den eisigen Regen hinaustreten und loslaufen, laufen wohin seine Füße ihn tragen. Er läuft in der kalten Öde, in den leblosen Schatten, in rauer Ewigkeit. In Einsamkeit, Verlassenheit innerhalb von Menschenmassen, anonymen grauen Menschenmassen.
Allein im winterlichen Park, schmutzig grau, auf einer farblosen Parkbank, ein trostloser Fleck in einer scheußlichen, nichtssagenden Welt. Sprich, Welt, leb. Doch die Welt schweigt. Düsternis des Todes vor dem Leben. Scheint wie ewige Leere, ewiger Tod zu sein. Wie Stillstand. Einsamkeit. Einsamkeit! Einsamkeit?

Und dann steht er da, der Mann. Oder war es ein Junge? Ein Alter? Nicht zu erkennen. Nicht zu sehen. Lachende Augen, Lachfalten, Grübchen. Lebende Augen, lebendige Augen, strahlende Lebensfreude. Blühen in den Augen, hinter den Augen, aus den Augen. Augen. Augen! Augen? Die Farbe ließ sich nicht beschreiben, vielleicht blau-weiß-schwarz-rot-grün-braun-violett? Die Hautfarbe? War er schwarz, rot, gelb, weiß? War er wer? Oder war er ein Traum? Der Mann gab dem Mann, der trostlos auf der Bank saß, der Junge, gab dem Jungen, der einsam war, das Leben gab dem Sterbenden, dem Trostlosen eine kleine klitzekleine Blume. Er reichte sie ihm, die Blume. Sie wuchs zwischen seinen Handflächen und blühte dabei, sie duftete, sie lebte. Sie war Hoffnung, sie war Leben. Eine kleine Orchidee. Sie war Licht, Wärme, Freude, Glück, Nähe, ein Freund.
Und der Mann sagte etwas zu dem anderen, dem er, der erste, die Blume geschenkt hatte. Er erzählte von Liebe, er sprach vom Glück und von Gemeinsamkeit, er redete von Freundschaft und sagte alles über Nähe und er sah zur Blume, die wie Liebe erblühen würde, von Mut und von Chance beschrieb er dem einst Unglücklichen. Und der einst Unglückliche saß staunend da und betrachtete die Blume und die Blume betrachtete ihn und er fand Kraft, Stärke und Wissen durch sie und er schloss die Augen sog die Luft ein. Und als er die Augen öffnete, da war die Welt in Farbe getaucht: Das abblätternde Grün der Parkbank, der rötliche braune Kies des Weges, der lichtgrüne Rasen, die gelben und roten und braunen Blätter vom letzten Herbst, der letzte Flecken weißen Schnees, das Rot des ersten Eichhörnchens am braunen Baumstamm. Das Blau des Abendhimmels und das Schwarz der Regenwolken. Der Blumenmann war verschwunden und der Junge stand auf, in der Hand hielt er die Orchidee, die ihre Blüte öffnete und erwartungsvoll den Frühling herbeisehnte. Und dann hörte der Regen auf und die letzten Regentropfen rollten über die Blütenblätter und funkelten im Licht einer gelben Straßenlaterne in allen Farben. Und der Junge ging pitschnass und glücklich nach Hause. Und als der Junge dem Wunsch seines Herzens nachgab, da blühte die Orchidee lange.

Und am Fenster klebt eine Eisblume, wie eine Rose sieht sie aus. In der aufgehenden Sonne erscheint sie rot zu blühen und bald wird sie tauen, doch im Herzen wird sie weiterblühen. Und draußen auf der Wiese bilden heruntergefallene Blätter und Zweige die Gestalt eines lächelnden Mannes, ein Mann nicht groß und nicht klein und doch nicht beides. Nicht alt nicht jung, alterslos. Lächelnd, mit Grübchen im Gesicht und leuchtenden Augen, die Blumen sind. Und in der Hand blühen die Blumen, vielleicht blühen sie noch heute und vielleicht ewig. Und vielleicht blühen sie auch hier, sie blühen überall und am besten im Herzen.

Geschichte

Wie eherne Säulen ragten die Bäume empor. Dazwischen zogen sich die verschlungenen Äste durch das mit Ornamenten reich verzierte Mauerwerk. Farbenprächtig funkelten die Blüten auf dem gefliesten Boden. Die Muster standen für die größte Errungenschaft des Volkes: Verbindung von lebendiger Natur mit Kunst. Der Turm war lebendig, das Leben pulsierte in ihm.
Die Muster erzählten die lange und qualvolle Geschichte dieses Volkes, das einst aus seiner Heimat verjagt wurde. Daran war es zum Teil selbst schuld. Sie erzählten von Triannon, einem Händler, der teils von den Umständen gezwungen und teils aus eigenem Antrieb sein Volk durch die Gefahren der Reise leitete. Sie erzählten von Xaxai Anwar, der Prophetin der Propheten, die ihrem Volk wieder den Zusammenhalt schuf, den es brauchte, um sich nicht in der Vergessenheit zu verlieren. Sie erzählten von Triannons Tochter Falia und ihrer geheimen, verbotenen Liebe zu ihrem Bruder Valeran. Sie erzählten von der Ankunft Triannons am Ufer des Danigort, des Geistersees, und vom Bau der Städte, die für die Ewigkeit erbaut wurden.
Die Bilder an den Wänden zeigten die Krönung Triannons zum Herrn des Friedens, als der er eine neue Heimat für sein Volk schuf. Sie zeigten Valerans Bemühungen, die versprengten Reste seines Volkes zu finden. Sie zeigen Xaxai Anwar, wie sie die fünf gebauten Städte mystisch verwob. Sie zeigten Falia, die wie die lebende Göttin selbst erschien. Sie zeigten das Leben, das Einzug gehalten hatte in die Hallen des Volkes.
Die Bäume flüsterten von den Erfahrungen, die diese vier Personen in ihrem Leben sammelten. Sie flüsterten von Triannons Tod in Alter, Glück und Gemeinschaft. Sie flüsterten von Valerans Tod in den Kriegen im Süden. Sie flüsterten von Falias Opfer für das Volk. Sie flüsterten von ihrer Wiederkehr. Sie flüsterten von ihrem und Xaxai Anwars Verschwinden. Sie flüstern noch heute von dem Grauen, das auf den Inseln im Danigort ruht.
Die Ruinen malen die Geschichte weiter. Sie malen Bilder von Kriegen, Seuchen und Jahren des Chaos, die auf die Zeit des Friedens folgten. Sie malen das Bild von Herren des Krieges, die auf die Herren des Friedens folgten. Sie malen ein Bild aus Licht von der Vergangenheit, von alter Pracht und verlorenen Glücks. Sie malen ein Stück Seele in die kalte Gegenwart. Sie malen die Warnungen an die Nachfahren.

Verloren ist das Reich. Ein Reich des Friedens war es schon seit langem nicht mehr. Verloren sind die Städte. Eine ist in Sümpfen versunken. Eine ist nur noch Ruinen. Eine ist verlassen. Eine ist verflucht. Und die letzte liegt im Sterben. Dunkel ist die Zeit, doch das Volk lebt weiter. Unter den Herren des Krieges und ihren Erben fristen sie ein verlorenes Dasein. Verloren ist ihr Zusammenhalt, der Glaube fast erloschen.
Verlassen sind die Hallen. Verlassen blüht und wächst und wuchert das Leben. Verlassen ist der Danigort. Verlassen ist das Land des Friedens und des Wohlstands und des Glücks. Verlassen haben die letzen Damen des Friedens ihr Volk.

Die Zeit ist angebrochen. Zum letzten Mal drehen sich die schlummernden Kräfte des Volkes, wachen aus ihrem Schlaf. Das Sterben wollen sie aufhalten. Hoffnung blüht in ihren Herzen, Entschlossenheit verkünden ihre Lippen. Leben leuchtet in ihren Augen, Kraft verkünden ihre Taten. Der Glaube ist fast verloren, doch am Ende ist er nicht. Und der letzte Erbe der Herren von Krieg und Frieden muss aufstehen und den Weg zu Ende gehen. Sein Handeln wird den Anfang bestimmen, der folgen wird. Verloren ist das Volk der Lüwlàner, die sich selbst die Trauernden nennen. Verloren sind Ilafàs, die nun Verfluchte, Alanàs, die nun Verlassene, Elatàs, die nun Versunkene, und Olagàs, die nun Zerstörte. Verlieren kann noch Ulapàs, das letzte Glied zur Vergangenheit. Verloren sind die Nymphentürme, die Botschaften des Lebens, nur das Leben allein wandelt noch hier. Hier liegt der Schlüssel zur Entscheidung.
Aufbrausen tut die Welt, der Sohn der Kriege wählt den Krieg. Er reißt die Welt in Stücke. Doch die Hoffnung steht auf und mit ihr die Entschlossenheit und die Kraft. Sie sehen das Leben in den Türmen erblühen, vom Glauben wieder gestärkt. Eine Dame kehr zurück, Prophetin der Propheten. Tausend Jahre Schlaf im Gespinst des Lebens. Tausend Jahre Warten auf den letzten Augenblick. Tausend Jahre warten auf die Hoffnung, die Entschlossenheit, die Kraft. Und auf das Leben. Auf sein Erblühen. Auf die Offenheit der Herzen.
Und die Geschichte dreht sich in Kreisen. Hoffnung opfert sich, damit der Erbe den Frieden findet und Leben zurückkehrt. Opfert sich für das Erkennen und das Wissen. Und Hoffnung wird erkannt und erkennt sich selbst. Und Entschlossenheit findet die Wahrheit. Und Weisheit erhält ihren Lohn. Und Kraft darf ruhen. Und die Dame findet sich selbst am Ende ihrer Reise.

Und der Erbe beginnt die Suche. Er findet die Inspiration. Er entzündet das Feuer des Glaubens. Er erfindet das Volk neu. Er wird kein Herr des Friedens sein. Er wird kein Herr des Krieges werden. Er wird Herr des Lebens sein, denn das Leben wächst in seinem herzen, es spricht mit seiner Stimme, es steht in seinen Augen. Am Ende findet er eine andere Hoffnung für sein Volk. Hoffnung war verloren, doch neue Hoffnung findet sich. Der Schrecken wird vertrieben.

Regiert wird das Reich mit Vernunft und Liebe. Das Erbe ist erfüllt, der Anfang gemacht. Ein Anfang, mit dem niemand rechnet. Am Ende der Welt verbarg sich die letzte Hoffnung, die das Volk retten konnte. Die Hoffnung zieht Elatàs aus dem Sumpf, füllt Alanàs mit Leben, baut Olagàs wieder auf, erlöst Ilafàs und rettet Ulapàs. Sie erfüllt den Traum und Traum wird Realität. Und Falia lächelt in der Vergessenheit und das Licht brennt neu.

Wissen Sie, ich verstehe nicht,
wie man an einem Baum vorübergehen kann
und nicht beglückt sein,
daß man ihn sieht?
Wie mit einem sprechen
und nicht glücklich sein,
daß man ihn liebt!

Dostojewski

Berthold Brecht
<b>Der Blumengarten
</b>
Am See tief ziwschen Tann und Silberpappel,
beschirmt von Mauer und Gesträuch im Garten,
so weise angelegt mit monatlichen Blüten,
daß er März bis Oktober blüht.

Hier in der Früh, nicht allzu häufig, sitz ich
und wünsch mir, auch ich mög allezeit
in den verschiedenen Wettern, guten, schlechten
dies oder jenes Angenehme zeigen.

<i>an dem Gedicht soll sich jeder erfreuen, vor allem sidd, der im Moment so traurige Gedichte mag</i>

Kurt Schramm
<h1>Gedicht</h1>
links ein Baum
rechts ein Baum
in der Mitte Zwischenraum
dazwischen fließt ein Bach
ach! *prost*

lol - das hatte ich mal in der Schule. Man waren das schöne Zeiten, als ich noch jung war...;)

es ist alles eitel ist ein schönes Gedicht, ich mag es auch - v.a. nach den schönen Sonett Regeln -, kenn es jetzt aber nicht aufschreiben, das hast du schon getan.

da nehm ich eins von Berthold Brecht , ein schönes linkes,

<h2>über die Berge </h2>
über die Berge
fliegt der Mensch wie nichts
groß sind seine Werke
doch am Brot für alle, da gebrichts
Menschenskind!
Daß nicht alle satt sind!

Über Kontinente
spricht der Mensch von Haus zu Haus
hunderttausend Hände
strecken sich zueinander aus
Menschenskind!
Wenn sie erst beisammen sind!